Диагнозом - он графоман, не надо обижать!
Он так же пишет по ночам, не спит, ядрена мать!
Не дал Господь ему талант словами управлять,
Но вечные: любовь и кровь, так сладко рифмовать.
Пусть мысль и смысл, пока еще отсутствуют в стихах,
Но не руби его с плеча: - Какой поэт ты, нах!?
Он удержать восторг не смог от шелеста берез,
Когда писал про соловья - довел себя до слез...
Да, хер с ним, пишет! Не беда! - Ты не трави его!
Найдется умник, и тебя, опустит самого!
На стихотворный пъедестал, ты сам, мой друг залез,
А вон с берданом до тебя, спешит уже Дантес...
Потом, свой реквием прочтет над грудою венков:
- И кто бы знал про твой талант, без нас, без дураков?!