Чем угодно, лишь бы не мозгами
Думать привыкаю. Запоздало
Открываю грани у маразма,
Пожиная все плоды его устало.
Научилась получать от счастья
Ревность как инъекцию соблазна.
Счастья нет, остались лишь уколы.
Кто-то мимо пробежал в халате.
Это доктор был? Патологоанатом.
Он своей патологичной анатомией
Расчленит мой мозг и констатирует,
Что болезнь запущена, и вскорости
Догрызет меня маразм. И прогрессирует
Боль моя, болезнь моя, любовь моя.
Назову ее бедой. Не полегчает ли?
Если нет, то дам другое ей название.
Не поможет, так найду ей применение.