Собака скулила, шёл третий день дождь,
На город спускалась безлунная ночь,
Потертые стены, дырявые крыши,
Былое величие сгинуло прочь.
Дороги разрушились и травой заросли,
Там где была церковь теперь лишь погост,
Лишь сотня людей убежать не смогли.
Остались на старость держать тут свой пост.
Ещё пару лет и исчезнет та малость,
Что нынче зовётся - Арнхейцы,
Не буря, не мор, а обычная старость,
Убьёт это город и поселенцев.
А сколько таких городов-деревень в запустенье,
А сколько покоиться с миром там наших дедов,
Неужто мы память о них предадим вновь забвенью,
Как сделали это, забыв праотцев.