Кате Кавериной
Затёкшим от молчания, чужим,
внезапно отворенным болью горлом
идут стихи насущные… Чем жить? –
задашь вопрос и выдохнешь – не горем,
свет выевшим, не горькой за помин
всего, что, сбывшись, стало безымянно…
пути неисчислимы, и по ним
блуждает бог с фонариком карманным,
вращая сферы, словно кубари,
впадая от игры в гончарный трепет…
Чем жить? – проговори, проговори,
лишь не приговори себя при этом
нечаянным «зачем», вложив в ответ
всю околичность мудрости гремучей,
давай о чём-то личном – вот в траве
стрекочет утро – круг уже раскручен,
не обратить, вот ветер – книгочей,
блажной листатель библий тополиных,
вслед за тобой нашёптывает – чем?..
И вновь молчит, замешивая глины
и костный пепел вымерших эпох,
мир замышляя каждый миг с начала,
беспечный демиург, заблудший бог,
гончар печальный…