…из уст и сердца слов простых,
не остывающих на воле,
я времени латаю стык
дубовой кожи в слезной соли,
и огрубевшею рукой,
когда-то мучавшей тарзанку
над половодною рекой,
чиню, растравливая ранку,
припоминая эту боль
в конце стежка на синем небе,
где ты живешь сама собой,
на даровом господнем хлебе,
куда я так давно тянусь
в наивной глупости, мирянин,
бросая скарб, пролетный гусь,
не вья гнезда в чужбинах Даний,
и знаешь, где-то у крыла
неисчерпаемая тяжесть,
там раньше где-то, ты, жила,
но это, вряд ли перескажешь…