Сейчас тебе каждая строчка даётся с трудом,
Как шаг по глубокому снегу. На ощупь, без тропки,
Ворочая слово-бревно, ты идёшь напролом
Сквозь дебри оборванных рифм, разгребая раскопки
Давно устоявшихся фраз, отбирая слова,
Звучащие слаще симфоний бессмертного Гайдна...
От этих мучений порою болит голова.
Спроси же себя, наконец, дорогая: а надо ль?