Не Италия - но балкон,
не магнолии - клёны, вязы
изумруды раздарят сразу
пока цвет их не запылён...
Шумный занавес сцену спас -
моих окон театр открытый
сквозь листвы резьбу, как сквозь сито
недоступен для впалых глаз
любопытных домов двора...
Главный зритель - тугие осы
нарушают покоя позы,
рвут ленивый абрис бедра.
Будет дождь... нахлобучит он
свежевыросшие плюмажи
скверов города, тьмою свяжет
тишину, мокрый блеск, балкон -
ветхий мостик через печаль
от возни голубей - до тучи,
чем она веселей и жутче,
тем черней её днища сталь.
И морским бесспокойным швом
перелатаны ветра письма,
чтобы ярче была харизма
бурь, оставленных на потом.