Вожу рукой по простыне я,
Тебя нет рядом –
Как всегда.
Работа есть, она важнее…
С зарёй растаяла звезда.
Тепло хранит ещё подушка,
Его краду своей щекой.
Сейчас начнёт звонить подружка,
Тревожить утренний покой.
И снова день однообразный,
Очередной день без тебя.
Приму бодрящий душ контрастный
И снова буду ждать, любя.
Но вдруг явился взору свёрток:
Он в ленту алую одет.
Там фольги нет, цветных обёрток,
Слов поздравлений тоже нет.
Нагая, в сонном опьяненье
К нему я гибкой ланью мчусь:
Ты не забыл о дне рожденья!
«Что там?» В неведенье томлюсь.
Атласный уж повержен мною,
(Сопротивляться смысла нет)
Я холст расправила рукою
И свой увидела портрет.
Не знала: плакать иль смеяться,
Тебя корить или любить.
Испепелить иль наслаждаться.
Гневиться иль благодарить.
Да, он поистине прекрасен,
Но он – не я, он – не живой.
Душевно чист. Взор кроток, ясен,
Но почему же он не твой?
Пусть я пишу как птица лапой,
Пусть нет таланта рисовать -
Всю ночь при тусклом свете лампы
Твой образ буду создавать.
И, коль тебя уж днями нету,
Твоим я дублем буду жить.
Но не хватает чувств портрету:
Увы, не может он любить…