И бьется сердце там в груди,
Будто хочет выйти наружу.
И мне трудно просто идти,
Понимая: никому я не нужен.
Ведь мне уже семьдесят лет,
Прожитых в одном только страхе
От моих невозможных побед,
Со смертью в бушующей драке.
Отец в детстве мне говорил,
Что нужно мне сделать три вещи.
Берёзовый лес посадил,
Построил домов где-то двести,
А третья была не легка,
И даже почти невозможна.
И понял потом, что она,
Была главной, хоть даже и сложной.
Два раза бывал я женат,
Два раза и был я покинут.
Не любили они никогда
Детей, а я хотел сына.
В первый раз был молод и глуп,
Влюбился в блондинку смешную.
Хорошо готовила суп,
По нему до сих пор я тоскую.
Сильнее любила себя,
Чем кого-то на этой земле.
И важней была красота,
Чем жизнь «каких-то детей».
Её эгоизм убывал,
И тихо довольно безмолвно.
Очень долго терпел и страдал,
Но потом, решил стать свободным.
Лет пять от неё отходил,
В тихом омуте, жизни в работе,
Постепенно её позабыл,
И сердце утихло бы вроде.
Но это испортила в раз,
Всего лишь какая-то встреча.
Приглашение только на час,
На какой-то дружеский вечер.
Я хотел ей в том отказать,
Чтобы чувства к ней не воскресли.
Увы, не сумел я соврать,
Тогда ведь я был очень честным.
На встрече я был удивлён:
Она стала достаточно скромной.
И заметил, один паренёк,
С ней выглядел очень уж модно.
И стала она не нужна,
Ведь заметил на встрече другую.
И другая была так мила,
Что боли, я понял, не будет.
И вдруг закрутилась вся жизнь
В очень нежной и сладостной бури.
Говорили друзья, удержись,
Как будто бы лучшие судьи.
Но я их не слушал, и вот,
Женился в своём идеале.
Со свадьбы прошел один год,
Откуда они только знали,
Что жизнь превратится в кошмар,
Что не будет более счастья.
Пока мучился стал очень стар.
И вся жизнь прошла, как ненастье.
О сыне я только мечтал,
Ведь в скандале рождение худо.
И как бы его воспитал?
Для того нужно было бы чудо.
А сейчас жена умерла,
Умерла довольно спокойно.
Но она была мне нужна,
Хоть ругались, но мне было больно.
Она видела, я до конца,
Сидел, её руку сжимая.
Теперь в одиночестве я,
Не живу, а просто страдаю…
Вот так про жизнь рассказал
Старик, хороший знакомый.
Любовь он свою не встречал,
И не знал настоящего дома.
И только под старость узнал,
Что жизнь не в деревьях, не в доме,
Не в сыне о ком так мечтал.
Узнал, и был тем доволен.