Проходят дни, проходят годы,
Мы забываем о войне,
Но лихолетий тех невзгоды
Живут всегда в моём отце.
Он был мальчишкою безусым,
Когда повёл свой взвод вперёд.
Да, были на войне и трусы,
Но он - совсем наоборот!
Под миномётным сущим адом,
Теряя боевых друзей,
Когда вокруг осколки градом,
Отец кричал - БЕЙ ГАДОВ, БЕЙ!-
Ещё атака продолжалась,
Звучало грозное - УРА!-
Но сил совсем уж не осталось-
Осколком ранена нога.
Затем санбаты полковые
Отца спасали как могли.
ГоспиталЯ прифронтовые
Спасли, но ногу не смогли.
И как привыкнуть к этой мысли,
Что не играть уже в футбол,
Не пробежаться, в прямом смысле,
Не танцевать, подвинув стол?!
Но раны время затянуло...
Сначала появились костыли,
Затем протез...Ужасно "ныло"
То, что ногой назвать уж не могли.
Но мой отец всё выдержал достойно.
Учился сам, учил других.
Не понаслышке знает всё про войны,
Через себя он пропустил весь ужас их.
Я и мальчишкой горд своим отцом был,
Мне нравилось с ним во дворе гулять.
Я и сейчас пойду с ним рядом, чтобы
В любой момент отца мне поддержать.