Мы все – страницы чьих-то книг
В переплётах воспоминаний.
Мы – чья-то вечность, чей-то миг,
Страницы ошибок, надежд и мечтаний.
Порой поля страниц испещрены –
На них и ссылки и пометки и ремарки.
Одни из нас и непонятны, и темны,
Другие же, напротив и ясны, и ярки.
Порой поля чисты как первый снег.
Причина кроется тут, видимо простая –
Вниманья нет и времени на всех –
Страницы эти пролистнули, не читая.
Хотя, наверно, нет – и их прочли.
Но что-то в них, читая, проглядели.
Причины разными, конечно быть могли.
Спешили очень. Не смогли. Не захотели.
Но нитями судьбы надёжно сшиты мы.
И больно нам порой, не потому ли,
Что нас читали средь житейской кутерьмы,
Но мы наскучили и нас… перевернули.
Читатель наш – мы беззащитны мнимо –
В нас сила времени ушедшего таится.
Что пропустили в нас – уже не восполнимо.
Нас не вернуть. Мы – новые страницы.
Мы тоже сшиты из сердец и лиц.
В нас тоже чьи-то бесконечности и миги.
Мы тоже состоим из множества страниц.
Мы, как и все. Мы тоже – книги.
Средь будней, праздников и в дни лихих годин
Страницы, книги ли (есть разница едва ли)
Мы так хотим, чтоб те, кем дорожим,
Подольше нас и повнимательней читали.