"Иных уж нет", а кто-то канул в Лету -
порой весенней вышел покурить
и в Стоунхендже затерялся ветром,
горчичным солнцем...Рвется, рвется нить,
соединявшая улыбчивых адептов
пера и рифмы...Осень шьет нам платье
из тонких паутинок, листьев, света.
Мы дарим ей сонеты и проклятья,
но никогда не сможем возвратить
попавших навсегда в ее объятья...