Пока под камнем не распят,
Ты, как солдат, на службу взят.
Обложили меня проливные дожди.
Наконечники острых дождинок как стрелы.
Их уколы в своей ощущаю груди.
Это осень, свои расширяет пределы.
Изгоняет меня. Я – чужая среда.
Я – весенний цветок. Летний зной за кордоном.
Мне нужна для полива «живая» вода,
А не та, что срывается с мертвенным стоном.
Трёт цунами о берег намыленный вал.
Стрелы косят ряды летних дней – фаворитов.
Только «Я» , всё равно, на колени не пал,
Пролетает вода сквозь небесное сито.
Время года приходит в известный всем срок.
Но я верен как прежде лиловым рассветам.
Выползает из туч Мефистофеля рог,
Угрожая кому-то своим интеллектом.
Я в защите глухой. Я его не боюсь.
Мне бы майских дождаться лучистых раскатов.
Я и в осени этой, собой остаюсь.
Такова уже доля поэта-солдата.