Перевернутая чаша
неба вылилась дождем.
Дождь все звонче, дождь все чаще,
теплый дождь, с небес летящий,
мы под ним с тобой идем
без зонта и без печали,
босоноги и легки...
Дождь, как мы, еще вначале...
мокрый занавес качает,
а дороги далеки.
Все же тонкая наука -
геометрия дождя.
Он с колчаном стрел и луком
то со звоном, то со стуком
мчится, души бередя,
и сдвигает параллели,
словно он - Амур-стрелок.
И стрела достигнет цели,
если встать вдвоем сумели
под сверкающий поток...
Снова дождь. То льет, то реже -
все такой же сумасброд.
Теплый-теплый, звонкий - прежний...
Показалось мне, что нежно
в мой стучится старый зонт.