Что может проще быть, чем рисовать в стихах
Атлас в алькове, переливы страсти, вскрики…
Иль воспевать в ночи томленье… Но не страх,
Перед которым нет ни слабых, ни великих…
Собрать опалы грёз – и вновь нырнуть в хрусталь
Прохладного ручья… Иль с богом золотистым
Забыться на лугах и всматриваться в даль,
И смаковать, как был горяч он и неистов,
И размышлять о вечном, о душе родной,
Об играх в ревность, и о мимолётном горе…
О, как чудесна жизнь! Но скрыта пеленой…
И вновь моя тоска моей печали вторит.
О чём я говорю!.. Зачем зову опять?!
Коль знаю, хором мир осудит песню снова!
И разве потечёт пережитое вспять,
Туда, где милый спит. Один в траве шелковой…
Оставьте! Прочь – Сапфо, Венеру, Суламифь,
Лауру, Беатриче, Джульетту, Лореллею!
Кто создаёт любви неповторимой миф?!
…А я – лишь умирать, лишь умирать умею.