ПЕРЕБОР.
Не воспринимают и не понимают,
Я терплю, они меня не терпят
И ломают всё во мне, ломают,
Может и не люди это - черти.
Многое уже я пережил,
Разговор о роде человеческом,
Остаюсь я вроде бы, чужим,
Так вот не легко, в родном отечестве.
Ничего уже не изменю
Но и мне, уже не измениться,
Но я ещё спою, ещё спою
И праздник моей песни состоится.
Там моя вершина, мой зенит,
Совесть, скромность, тоже не забыл я,
И не заменить, не изменить,
Богом предоставленные крылья.
ГРАФОМАН.
Читаю чушь и ерунду,
Автор назвал это - стихами
В каком же надо быть бреду,
С какими надо быть мозгами?
С какой же надо быть душой?
С какою надо быть моралью?
Над этим бредом, чепухой,
Я вижу голову баранью.
===================
Что-то тут неладное со светом
И как всё получилось? Я не помню!
Я как бы шел на встречу, шел к поэтам,
А попал я к главному на бойню.
Он в костюме с галстуком, не старый,
Говорил не глупо, но серчал,
Гитарист был рядом с его шварой,
А он зачем - то на меня кричал.
И стал размахивать, перед лицом кувалдой,
На бойне видел, так вот бьют быков.
Одна защита у поэтов - правда!
И скоро прекратил он свой прикол.
Х.2002 год.