<<<Празднество одной неприспособленной к жизни сомнамбулы,
увиденное в заляпанном мыслями хрустальном черепе>>>
Бледно-красный свет вползал сквозь ставней растр
Клубком червей, реанимируя чердачные покои
Из клинического мрака, словно мертвеца,
Чуть спящего на бархатисто-черном ложе.
Сношенный жакет в репьях унылых солнечных зайчат
Провис на вешалке очерченных и выпуклых плечей…
Фарг из графов фон Гротцест пылился в кресле,
Склабился цингой, глотая шарики из ртути,
Скрытый в косном панцире рутины –
Черепаха-пережиток, гомункулус-реликт.
Подарок солнца - кожный рак - сползал с него и расползался
В стороны, как раком наклонившихся младенцев рать.
Недвижим, атрофирован, безжизнен. И забыт.
С разрывом селезенки от избытка желчи
И саркомой губ от саркастических изгибов,
Ежедневных симуляций лучезарности улыбок.
Саламандры холерических неоновых ночей
Пытаются догнать и съесть всю саранчу меланхоличных
Будней изжелта-желтковых утр… Напрасно!
Этот паразит неистребим…
Собою сами тренькают кувшины-скрипки,
Сотканные в мареве из мускуса и фимиама:
Салон сомнамбулических картин с единственным
Смотрителем и зрителем, художником и… трупом,
Выжившим назло. Чему? Суицидальному синдрому? Ха!
Он разучился делать зло…
И всё, что остаётся:
Жрать отодранные в прошлом
Черносливины влагалищ,
Проникая в то, во что за суетою не успел,
Вбирая то, что создано вбирать,
Как в бытность стихотворно-рвотных излияний.