Моему деду, погибшему в сорок первом.
Мы верили… надеялись… любили…
И было нам не так уж мало лет,
Но в этот день суровый получили
Из мирной жизни на войну билет…
Война катила страшною волною
Бесцеремонно, прямо на восток,
И хоть под сорок было нам с тобою,
Но и для нас сегодня вышел срок.
С женой, детьми простившись у порога,
Пыля грунтовкой, битой, извитой,
Шагали невпопад. Привычная дорога
На этот раз вела из дома, не домой…
И больно было: все же оглянулись
И поклонились дому до земли.
Сюда с тобой мы больше не вернулись
В сырую землю прахом мы легли.
И я лежал под светлою березой,
А канонада уходила на восток.
Из свежего излома словно слезы,
На мертвое лицо струился сок.
Нет в мире этом ничего страшнее,
Ужасней вести «Без вести пропал»…
Слов утешения сказать не смея,
Комроты похоронку написал…
Вот отгремели майские салюты,
Как будто отголоски той войны,
Но отчего-то вспоминаю в те минуты:
Не все еще в земле погребены.
И сколько их лежит непогребенных
Пропавших без вести в огне войны,
И ждущих, чтоб назвали поименно,
Отцы и братья, деды и сыны…