Я пытаюсь тебя рассмешить,
Но тебе отчего-то грустно.
Знаешь, проза жизни не для души,
Она не подвержена никаким чувствам.
Она чудеса превращает в быт,
И не дает оторваться от пола,
Даже когда сердце твое летит,
Она крепко сжимает его в ежовых
Своих рукавицах реальности -
Единственной и неотвратимой правды,
А ты все пытаешься и пытаешься
Преодолеть все вырастающие преграды.
Но не получается, и руки твои разбиты,
И кровь струится по бледным пальцам,
И пачкает белоснежное покрытие
Бесконечного коридора какой-то станции .
Откуда-то издалека доносятся мои шутки,
Ты иногда отвечаешь на них полуулыбкой.
Так продолжается, порой, целыми сутками,
Ты улыбаешься мне, пачкая стены багровым и липким...