По Сибири проносится воздух забытой Ирландии.
Почему-то Ирландии, той, что в закрытых глазах.
Мы протяжно-красивое что-то сменили на фантики,
Аромат светло-горький забыли, что в диких цветах.
Но весна засмеялась ручьями в камнях и чириканьем,
Но весна неизбежность свою принесла, как орда.
Я дремал в медитации, слушая времени тиканье,
Но разбужен весной. Завтра – Май, я скажу ему – да.
Мягкий запах весны, словно море, разлился и плещется.
Он меня вовлекает в убийственный жизни поток,
И в скале над рекой в каждом выступе, в маленькой трещине
Без больших рассуждений надеется выжить цветок.
Все живые готовы к походу и строятся парами.
Почему-то мандраж, словно это не видели мы.
Травяной изумруд, сквозь щетину прорвавшийся старую,
Заставляет безвольно, печально смотреть на холмы.
Так хотелось бы снова, как в детстве, не знать всё заранее,
Так хотелось, мечтая, опять не твердить слово «бы»,
На небесный пасьянс чтоб влияли и наши желания,
И не ныли так сильно на дождь переломы судьбы.
Все готовы идти, впереди королевская мантия –
Их величество Май без усилий запрыгнул в седло.
Почему-то в Сибири мерещится воздух Ирландии.
Это зелень холмов пахнет горько и как-то светло.
2000г.