пальчиками ледяными тонкими
распутываешь боли своей нити.
холодно у мгновений кромки и
уже не ускорить, не остановить их
кровь, размытая сотней капельниц,
потеряла окончательно тепло и краску
и хочется упасть пред тобою ниц
и не видеть больничную твою коляску
лицо исхудавшее иконописное
с волосами короткими модно стрижеными
должно бы украшать вернисажи-выставки,
любоваться лондонами-парижами
не допуская жалости, показав улыбкою,
что "не чуя ног своих" - совсем не метафора,
борешься со взглядами врачей зыбкими,
cужающими Будущее до усталого Завтра
и даже Вербного воскресенья веточки
рядом с акварелью свежеподаренной
тянутся
поцеловать тебя в плечико
как боярыню.