* * *
Ты как будто бы знала, в конверте мне море прислав,
Что сейчас лишь о нём, у меня возникают мечты.
Даже в эту жару, мне порой не хватает тепла...
Почему-то всегда недостаточно мне теплоты...
Фотографии моря лежат предо мной на столе –
Как намёк на иное... на жизнь, недоступную мне.
Почему ж даже море – не всюду, на нашей Земле?
Сколько жить, как на зоне, нам в нищенской нашей стране?
Для чего мне такая свобода, с зарплатой моей,
На которую можно, лишь как-то там, существовать?
И мне не на что съездить, не то, что – в Париж иль Сидней,
Я России не видел... мне больно всё это признать...
Вот и в море пока искупаться не выпало мне...
И, возможно, как юноша, неискушённый щегол,
Как на женщину, я бы, на море смотрел, как во сне…
Ты же помнишь меня? Я не сразу бы в море вошёл…
2001 г.