Нет, не прошу, – вымаливаю на коленях кротость,
Смиренье с участью автопокрышки – старой клумбы.
Бутонь линяет, высохли коренья. Мрак и пропасть,
Фантом рукоплесканий в старой театральной тумбе.
И твой абрис, увы, - потёк стигматами на фото,
Перекосилась шея в сторону плиты на кухне.
Печальный лоб – в агатинках мушиного помёта.
В глазах – блеск гарпии – докуренным «бычком» потухнет.
Внимаю ли шуршанию минут в часах песочных,
Забросив их под эскалатор, что доставит к Небу?
Иль, мой удел – барахтаться к закату в яме сточной??
Обидно. В юности – я все-таки придурком не был…
24.04.2008 г.