костяшками пальцев по столу
выстукиваю стихи тагора и ёжусь от мороза
когда выбивает ритм каблук
пытаясь говорить на языке морзе
он считывает текст с упавших листов
делает шаг за шагом
он пеленгует вязкое "точка-тире-любовь"
на лбу выступает влага
он тот, кто ходит по стрелкам вперёд,
садится в кресло напротив
нашёптывает ласково или в лицо орёт "?"
он тот кто один из сотни
из той что вязала из кос узлы
кольцом обвивая шею
из той что кидала в постель рубли
так метки ставя на шельме
в память о нашей любви-нелюбви
ещё к не рожденным детям
из кожи змеиной я шью сапоги, свил
ворон для порки плети
чтоб пьяный родитель в истерике бил
того кого нет на свете