Быть почвой для стиха не ремесло,
И не занятие, а лишний повод
Почувствовать, как глубоко вросло
В тебя, тобой начертанное слово.
А если так дела твои пойдут,
К утру тебя не отличишь от грядки.
Такие всходы терпеливо ждут,
Лишь ту звезду, что светит без оглядки.
И в тьме кромешной любоваться можно,
Как сквозь души лепные потроха,
Потянется, забыв про осторожность,
К ночному солнцу стебелек стиха.