Вот пустота рождает пустоту.
Я жду.
Я слушаю и различаю звуки.
На грифе руки.
Немота во рту.
Но песня подаётся без натуги,
Сама собой.
И музыка, что сделалась судьбой,
Поёт о счастии, природе и разлуке,
По сути оставаясь пустотой
И немотой.