Тех дней, наверное, милее нет,
Когда рябина густо покраснеет
И воздух, сбросив жар полей, яснеет –
Так к нам покой грядёт на склоне лет.
Такой поры не знал у нас поэт.
Пока свобода от страстей приспеет,
Певца давно уже скосить успеет
Дуэльный иль расстрельный пистолет.
Судьба-злодейка вечно ль виновата,
На гибель бардов странно торовата?
Недолог путь, безбрежен сад стихов –
Застывшая страстей весенних драма…
Нам дороги и смелый Гумилёв,
И жуткая нездешность Мандельштама.