Живёшь до встречи, праздника, получки,
Торопишь дни, терзая календарь.
Предчувствуя возможность нахлобучки,
Спокойствие бросаешь на алтарь.
Чело курочат древние обиды, -
У памяти задёрганный висок,
Триумфы ею начисто забиты -
В глазах упрёк и траурный венок.
На чёрный день откладываешь силы,
И отдых переносишь на «потом»,
Не замечая, до чего красивы,
Живущие сегодня. Напролом.