на срезе оконном наш воздух непрочен,
раздавлен под болью весеннего крепа.
натянутым взмахом зачеркнуты строчки,
где имя твое только повод для неба.
рассвет, задыхаясь в густом наважденьи,
не выдержит ангелов бледную стаю
и залпом плеснет наши слабые тени
в асфальт, зараженный расцвеченным маем.
а улицы бредят, и мчатся трамваи
в отравленных пятнах рассветных пощечин,
но мы удержаться не успеваем,
и небо не медлит, и воздух непрочен.