Не верю больше
Ни зиме, ни лету,
Ни осени с грачиною весной,
Что из меня не сделали поэта,
Хоть и вовсю понянчились со мной.
Не верю больше
Ни вечерним грёзам,
Ни тяжкой дрёме в середине дня;
Мне только жалко старую берёзу,
Что за окошком, сдерживая слёзы
В недоуменье смотрит на меня.
Но блажь пройдёт.
Хандра уступит место
Весёлым мыслям о кипящем дне,
Берёза снова юною невестой
Окна коснётся, доверяя мне,
И всё пойдёт
Степенно и как надо.
Закружит жизнь, сорвав остатки пут,
И даже липы высохшего сада
В моих стихах как прежде зацветут.