Мне бы в снеге твоем парить,
не раздаренном на заколки,
я б изысканным был и тонким,
и умел с тобой говорить,
но слетаются снегири
к небу белому на картонке...
Мне б из снега тебя творить
и не ведать, что ты растаешь...
У огня ледяных пристанищ
манекены теряют грим.
Что запомнится- ветер клавиш
да застывшего воска гриф.