Моя поэзия, что кляча,
Влачится только под кнутом.
В соплях, нервозах, вечно плача.
Чума на празднике святом.
Ей в день по три стихотворенья
Подай, иначе не глядит.
Взбрыкнет учуяв вдохновенье,
По хлябям к небу полетит
И там сцепившись за ворота
Свой разнесет на щепки воз.
Под смех Пегасова приплода,
Втоптав поэзию в навоз.