Искусство – искус… из куска,
Почти из бредоматериала,
…как полсекунды - до броска,
Весна по осени достала…
Волчицей воет внутри вен -
Проснитесь, на Земле – суббота,
Средь голограммы серых стен –
Пусть, -
бегать и писать охота…
Иллюзии сжигает свет,
Питает род – через плаценту.
Под ритмизованность планет,
На жизни и стихах – акценты…
Бульвар фантазии вдали,
Тень тополя у пьедестала…
Горящий сумрак…Посмотри,
Как сразу всем светлее стало…
Дожились, Бродский не даёт
Своей сварливостью покоя.
На кухне пишет идиот
…и есть ли что-нибудь другое…
Метафоры свернули мозг,
Синекдоха, как пройдоха,
Частично - целое принёс,
Осталось лишь латать, да охать…
Волчонком маленьким свернусь,
Вздохну….и всё начну сначала-
«Иду на вы»…не утонуть,
Душе сюжета полегчало…