Сергей Пресс (Sergej Press)
У костра
Что сгорело, то сгорело.
Ни к чему кострище ворошить.
Отгорело, но не отогрело.
Надо дальше как-то жить.
А вокруг - сплошные головёшки,
Ни души вокруг родной,
Собутыльники, матрёшки,
И асфальт враждебный городской.
Солнце выглянет -теплее,
А зайдёт -душа саднит.
И любимая аллея
Тянет в детство, как магнит.
Всё пустое, всё напрасно,
И опять хочу туда,
Где сижу за партой в классе,
И где мамка молода,
Где сестра в пузырь лепечет,
И где трудно нам троим
Волочить мешок заплечный
Без заблёванных мужчин.
Но всё хочется обратно,
Чтобы заново пройти,
Мать, сестру и гибель брата,
И компот болгарский "Ассорти".
Чтобы все, кого я помню,
А тем более любил,
Не забылись в нашем доме
И чтоб я всегда в нём был.
Я хочу быть знаменитым,
Чтобы помнили о них,
Маленьких, но не забытых,
Бесконечно дорогих.