За окном расцветает слива,
С ней бывает довольно часто.
Ну не то чтоб, прям, очень часто,
Но стабильно раз в год бывает.
Месяц с неба глядит лениво,
Так таинственно, безучастно.
Говорят, что вот это – счастье.
Но чего-то мне не хватает…
То ли в детстве меня роняли,
То ли много читали сказок,
То ли что-то не докрутили
В моей «умненькой» голове,
То ли что-то оттуда взяли,
То ль вложили и все, и разом,
А забрать потом позабыли,
Не запомнив кто я и где.
Я живу и тихо, и смирно,
Я пью кофе три раза в сутки.
Иногда я читаю книжки
И пишу вот подобный бред.
Люди часто проходят мимо,
Образуют часы минутки,
И в года переходят сутки.
Только счастья чего-то нет…