Я пишу ему сказки,
колыбельные и ...стихи...
и с каждой зарплаты -
деньги на кирпичи,-
чтобы построить замок
на горячем песке...
в этом апреле легче замерзнуть
в моей тоске...
Да и счастье, укутавшись пледом,
мирно сопит...
и, черт побери, на кухне
что-то горит...
наверное, торт или ужин...
и вновь не придет тот,
кто так сильно нужен...
шептать перед сном:"Бог,
я опять заблудилась...
не те дороги, в атласах, картах -
ноль...в географии - тоже...
может быть, ангелы
что-то напутали в книгах?"...
Он не торопится...
утренний кофе стынет...