Бусинками алыми – рябиной на снегу
Без прикрас узор несложный соткан…
Я пытаюсь вспомнить, но вспомнить не могу
Прошлогодний вид из этих самых окон…
Словно жизнь другую выдали взамен
Той, что тихо шла, как парусник бумажный.
Словно ненадолго заточили в плен
Только в том плену вдруг стало всё не важным…
Видела одни лишь синие глаза…
Больше ничего вокруг не замечала…
Всё другое блёкло, стихли голоса
У самого желанного случайного причала…
И теперь вернувшись в свой обычный мир,
Я гляжу в окно и радуюсь, что вижу
Стаю птиц весёлых, слетевшихся на пир;
Что щебет их смешной я, как и прежде слышу;
Они клюют, и брызги падают на снег,
И кожура распятой растерзанной рябины…
И на ковре кровавый, размытый снегом след
Тот самый, что хранят лишь памяти глубины…