Золотят осенние печали ивовые листья на ветру. Всё, о чём когда-то мы мечтали, опадёт в поблекшую траву, чтобы улететь горчащим дымом жаркого прощального костра в ждущие, кричащие, немые, безотказные седые небеса. Всё, что мы любили-не любили, что любило-не любило нас, разлетится пеплом, тонкой пылью, не качнув космический баланс. Всё пройдёт. И будет всё: как песни, как трава, как перечень чудес. Только нам всё будет... л е г к о в е с н о , – нам, частичкам малым и безвестным, улыбающимся буддами с небес.