Всё чаще я стал ощущать иного творца
За строками мною написанных виршей и песен.
Вот только не видел ни разу его я лица,
Быть может, мирок мой, как есть, для него слишком тесен.
Всё чаще звучат в голове, увы, не мои
И темы, и рифмы, и слоги, и музыки звуки.
И вот уж я снова сижу за столом до зари,
Стучат под диктовку по клавишам сонные руки.
Всё чаще живу я по правилам писанным так:
Смотри не солги, не воруй, не убей и так далее.
А может быть, это пройдёт, и я просто чудак,
И зря, чёрт возьми, я о землю стираю сандалии.
Всё чаще во сне слышу голос, как будто его.
Он ближе, он громче, слышней, со мной говорящий.
И верю почти я себе, что я верю в него
И в то, что он верно один – настоящий.
Всё чаще от мыслей свободна моя голова,
А в песнях своих тяготею к трезвучным аккордам.
Живут в предложениях, в общем-то, те же слова,
Вот только меж ними длиннее становится лента ракорда.
Всё чаще негромкие песни мне хочется петь
И не орать для толпы на широких майданах,
Присесть у камина, озябшую душу согреть,
И не мотаться по свету с песком в чемоданах.
Всё чаще я стал ощущать иного творца.
Ведь жизнь без него бы была непосильное бремя.
Вот только не видел не разу его я лица.
Скажи мне, мой Бог, может, нам познакомиться время?
Олег Долишний
9.03.2005