Небо с проседью, дым над лесом,
Пью апрельский вечерний смог.
Что, художник, сидишь невесел?
Прячешь мысли в сплетеньях строк,
Ищешь где-то за горизонтом
Новых красок закатный стиль,
Рвешься в небо, за слой озона?
Где прощание – там «прости».
На холсте твоей жизни юной,
Как грунтовка лежит слеза.
Вместо кисточки – камень лунный,
Вместо красок – пустой вокзал.
Не грусти, для твоей палитры
Я сберег самый первый снег,
Да зари полчаса и литры
Синеглазых озер и рек.
Вечер тает, молчит художник,
Мысли прячутся на холсте.
Тень мольберта скользит по коже,
Ухожу от избитых тем...
Было время, я был повеса,
Видел мало, немного мог.
Нынче – дымкой висит над лесом
Неоконченный диалог.