За окнами гроза
И хлещет хладный ливень.
Передо мной глаза,
Вдруг ставшие родными.
Рисую твой портрет
Не кистью и не краской.
Не знает белый свет,
Как пишется он… лаской.
Высокий, мудрый лоб,
Прозрачность глаз горячих,
Алмазы лучших проб
Блестят тусклей, иначе.
Взгляд милый чуть лукав,
Немного насторожен,
Безмерно добр и прав
И чуточку тревожен.
Плеч сильных разворот,
Руки изгиб свободный
И, кажется, вот-вот
Обнимешь так удобно.
Спокойствием, теплом
Так веет от портрета,
Что им согрет мой дом,
И я тобой согрета.