И ты подвержен сальеризму...
Когда душа пуста, как воздух,
Сквозь тьмы таинственную призму
Пытаешься гадать на звёздах.
Но ты - никчёмный звездочёт.
Умение считать - не в счёт.
Дышать их светом - вот искусство.
А ежедневно, как к станку,
Спешить к постылому листку,
Чтобы кропать на нём занудство...
Какая горькая судьба.
Ты год за годом, тайный гений,
Воспитывал в себе раба.
Но формулы твоих прозрений
Безжизненны, как свет луны.
Они прекрасны, но - страшны.
1987