Поэт, больной весенним вдохновеньем,
уйдёт тогда, когда ему положит Бог.
И хорошо бы он закончил в срок
всё, что назначено судьбой и провиденьем.
Миг жизни..он всегда бездушно мал,
а расставаться с нею жаль до боли.
И, даже все удачнейшие роли,
не сделают оптимистичнее финал.
Что там за гранью лучше, совершенней
того,что здесь придумано творцом?
И дева-смерть, прекрасная лицом,
с улыбкой в руки нам кладёт цветок весенний...