Сети из света,
отражённые бездны,
отголоски утра,
под туманной тропой –
шорох волн.
Пересыпающийся песок
на каменных часах Вечности,
тихий колокол –
голос далёкого Солнца.
Белое золото,
синие топи,
развеянный пепел –
всё, что осталось
от той древней сказки,
от юности мира...
Тропа из песка и тумана
ведёт меж забытых осколков
исполинской мечты –
за ворота Рассвета.
Стена из расколотых скал,
чужие шаги, что застыли
над шумом прибоя, –
уводят немое сознанье
по пеплу рассвета, –
по следам древних песен…