Снова мешаю грязь сапогом,
Перепутье опять - весна под ногами,
Хлюпнет мокрым носовым платком
И простуженными носами
Нервные строки ложатся не в масть
Штабелями убитых за что-то слов,
Лишние фразы - это напасть
Забытых на утро розовых снов
Скомкаю полу-исписанный лист,
Снова предав свои останки земле
На чужих десяти - я обычно вист,
Даже в отсутствии туза в рукаве…