я скромный прохожий.
бывает, что просто нельзя не уехать –
ты знаешь – ты сам ездишь много –
дороги дороже
весной, мой хороший. я двигаюсь к чехам,
я буду бродить по beer-логам.
там март – зеленеют
газоны и бронза на карле четвертом,
он смотрит на прагу – большой и лукавый,
а сотни пигмеев
под ним по брусчатке шагают потертой
к мосту, что висит над раздетою влтавой.
ты ходишь, я слышу,
по комнатам, ждешь окончанья морозов.
а здесь – и ветра веселее, и звезды красивей,
и шпили повыше.
но где-то внутри остается заноза:
нет неба на свете грустней и честней, чем в россии.