Мы рождаемся в мир беззащитны, и голы, и босы,
прижимаясь щекою к поверхности тёплой земли;
но взрослеем – и вот – на себя примеряем колёса,
чтобы было легко колесить нам от дома вдали.
И всё дальше, вперед - через судьбы, ухабы, откосы,
нажимая на газ, дабы чувствовать бешеный драйв,
от щенячей тоски мы сажаем себя на колёса –
а иначе – никак, а иначе – дорога не в кайф.
Но однажды войдет кто-то в белой одежде, без спроса,
и прикажет: давай-ка, сынок, с небольшим узелком
собирайся назад – и тогда мы отбросим колёса,
и отправимся в путь – и вернемся домой. Босиком.