Пред казнью, жалкая задира,
Спрошу варения клубничного.
Наверное, не будет в мире
Том чего-нибудь привычного.
Ну, может быть, не будет цвета –
Ни желтого, ни голубогого,
Серебряного – НИКАКОГО!
А значит и не будет формы:
Ни параллелей, ни округлостей,
Тюленей, зайцев, белок, рыбок,
Ни куполов и ни платформы,
Ни позабытых нами глупостей,
Ни упоительных ошибок.
А, может быть, не будет звуков –
Гудков, шуршаницй, скрипов, трелей,
Биенья сердца и агуков,
Ни мартов, сентябрей, апрелей?
Что ж, пусть иное что-то будет –
Мир пишут с чистого листа –
Иные праздники и будни,
Иной искус и красота,
Неведомая, неземная,
Вся – совершенство и гармония,
Проросшая в огранке рая
Фиалкой, лилией, бегонией.
Пока ж клубничка в алых росах
Принять и прикоснуться просит.