О Гёте, отче наш, иже еси в надзвездьи,
среди Престолов и Властей сидящий,
сквозь вечный сон следишь ты, зорко бдящий
очами в росчерках струящегося света,
когда Отец тебе дарует отпущенье:
тогда, поправ Закон, из окруженья
ты вырвешься кометою мятежной,
покинешь надоевший хор блаженных
и спустишься на пик вершины снежной,
как вольный альбатрос в морскую пену.
О Многопомнящий, твой путь пересекает
густая сеть всечеловеческих скитаний,
и ум твой неустанно воскрешает
живительный огонь именований:
Земля, Деметра, Гея и Пракрити.
Вернувшись к книге, некогда закрытой,
ты сам, почти уже утратив память сердца,
оплачешь то дитя, почти младенца,
что млеко матери и мёд лесной вкушало,
искало суть в моллюсках и металлах.
Ты нас найдешь под этим солнцем бледным,
где тусклы Орион и Андромеда:
мы жмемся под твоим могучим кедром,
подобно стаду загнанных оленей
или бизонов в ужасе предсмертном.
Как ты прозрел в насмешливом виденьи,
мы – племя с ликом, искаженным ложью,
мы – род, помешанный на разночтеньи,
на «да» и «нет», игре единств и тождеств,
Но и во Лжи мы все-таки тревожим
останки слов твоих, ища в них утешенья.
Мы всё еще живем под сводом грота,
где зелен свет и все предметы мнимы,
и маски размножаются бескровно,
и в монстров разрастаются полипы.
Доселе в сальных крылышках вампиров
и в медленном дыхании совином
таится ночь, алкающая гимнов,
чтоб скрыть свою химерную личину.
Поди-ка, различи свое потомство
в безумстве Эвменид или Корделий.
Жизнь в полумраке порождает сходство,
а чистки солью мы не претерпели.
И если, Демиург, продолжишь ход свой,
то обнаружишь под квадратным камнем
флакон, где адская сгустилась горечь,
добытая полнощным волхвованьем.
Но в этот день в честь твоего явленья
колеблются воздушные завесы,
наполненные свежим дуновеньем.
Рекою сил своих, подобно богу,
ты вздумал напоить земные веси,
и тщетные пресечь поползновенья,
и усмирить мятущихся тревогу.
И тайным знаком в воздухе витает
немой кивок – ответ на здешний ропот:
пусть плоти мир тобою не колышим,
но любящие губы тонкий шепот –
подобный свисту ветра – издают:
он еле слышен.
[1949. Стихотворение было написано к 200-летию со дня рождения Гёте.]