Шелест тетрадей.
Скрип книг.
Чьи-то шаги.
Приглушённый шёпот звучит, как крик:
– Лариса, ты уже прочитала?
– Заканчиваю. Осталось совсем мало.
Интересно, что они читают?
Чьи мысли крадут или воспринимают?
Я, например, Джойса.
В выданном из архива журнале «Иностранная литература».
№ 12.
1976-й год.
Кто-то встаёт.
Идёт.
Наверное, все познал.
Впитал...
Здесь час – как век.
А на улице выпал снег.
Блестящий.
Настоящий.
Мне уже не до того, чтобы что-то читать.
Рисую соседа на тетрадке, которую завтра сдавать.
Странная фамилия: Дедалус.
Де-да-лус.
Деда – лус.
Де – далус.
Француз де Далус.
Мне говорят: пора уходить.
Вежливо.
Как брату.
Я соглашаюсь.
Мне хочется жить.
Как хочется выпить всю воду из автомата.
Сдаю журнал.
Он мал.
Меньше своего названья.
Я
долго-долго-долго-долго-долго
его листал –
устал
от познанья.